El Alba


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Pessoa dijo que “el poeta es un fingidor”. Sin embargo me resulta difícil fingir aquello que no he vivido. Me parece injusto el menosprecio hacia los refugiados que vienen a Europa huyendo de una guerra de la que Occidente no ha sido un espectador desinteresado. Pero, ¿cómo fingir una situación de la que no tengo ninguna experiencia? Lo he intentado varias veces sin conseguirlo, al final he imaginado este poema; a ver que os parece.

El alba

La lluvia golpea los cristales,

la oscuridad del día

absorbe el color

y las vivas líneas de mi casa.

Estoy triste…

Mañana habrá un nuevo sol

y traerá consigo el alba.

—–

Decía el sirio:

yo no tengo casa.

Se la comió el fuego,

se la tragó la luz

de la noche amarga.

—-

¿Te atreves a cruzar ese mar

con olas de cuchillas blancas

que quieren quitarte la vida

para así robarte el alma?

—-

Mi alma se quedó en las ruinas;

entre el polvo y piedras sacras

que rodaron por la tierra

cuando el viento arrasó mi casa.

Solo quedaron tinieblas,

el sol nunca nos trae el alba.

Fueron aires de occidente

que olían a pan de horno,

a telas suaves, a calor de fragua,

a vino tinto, a rosas silvestres,

a cantos de paz…,

a brisas perfumadas.

—-

Allá, en la otra orilla,

nadie se atreve a soplar

los negros vientos

que asolaron mi casa.

Allí hay más color,

los pájaros cantan…

Después de cada noche

siempre sale el sol

y trae consigo el alba.

©F. Urien

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5 comentarios en “El Alba”

  1. Hola
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  2. Pues, te lo digo yo que sé poco del tema: con esto me has puesto en sus zapatos, y qué triste imagen es, triste y nítida.

    “yo no tengo casa.
    Se la comió el fuego,
    se la tragó la luz
    de la noche amarga.”

    1. Es cierto, ahora parece que en Europa van a conseguir cerrar las fronteras de Grecia, y los países mediterráneos; España, Italia; temen que tomen otras rutas. En Europa asusta la cantidad de gente que llega, en avalancha. Pero, más asusta una guerra.

      Un saludo.

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